“射了……”她挤出一句，然后那股热流就猛地冲上来，从顶端喷涌而出，一股一股，打在小腹上，黏糊糊地往下淌。她浑身发抖，手指还紧紧攥着自己，直到最后一滴精液流出来，才脱力地松开。
电话那头只有喘息。很重，很乱。过了好一会儿，Riot才开口，声音哑得几乎听不清：“……弄脏了。”
“什么？”
“床单。”她说，“潮吹……很多。”
Cigar想象着那个画面——Riot瘫在床上，双腿大张，腿间的床单湿了一大片，深色的水渍还在慢慢往外洇。那股熟悉的丶混合着发情期甜腥和精液味道的气息仿佛又飘了过来。她喉咙发干，刚发泄过的身体又有点蠢蠢欲动。
“去换。”她说。
“嗯。”Riot应了一声。然后传来窸窸窣窣的声音，大概是她在起身。脚步声，很轻，一瘸一拐的。然后是衣柜门打开的声音，布料摩擦。过了几分钟，她回到床边，重新拿起电话。
“换了。”她说，声音平静了一些，但还带着高潮后的慵懒。
“腿怎么样？”Cigar问。
“还行。”Riot顿了顿，“下周复诊。”
“嗯。”
“Volante Handicap，”Riot突然转回正题，“报名了？”
“报了。”
“对手资料我晚点发你。”
“好。”
又是沉默。但这次是那种做完爱之后的丶懒洋洋的沉默。Cigar扯了张纸巾擦掉小腹上的精液，团成一团扔进床边的垃圾桶。身体还软着，骨头像被抽掉了，只想这么躺着。
“Cigar。”Riot叫她。
“嗯？”
“我想你赢。”
这句话她说过的。在分析Our Motion Gran的时候。但这次不一样。这次的声音里没有那种公事公办的冷静，而是裹着一层薄薄的丶几乎听不出来的柔软。像撒娇。虽然Riot本人绝对不承认。
Cigar的心脏被什么东西轻轻捏了一下。酸酸胀胀的。她翻了个身，把脸埋进枕头里，闷闷地说：“我会赢的。”
“我知道。”Riot说。然后她顿了顿，声音更轻了，“……我也想见你。”
电话挂断了。忙音嘟嘟响。Cigar还举着手机，耳朵贴着听筒，直到忙音自动切断，屏幕暗下去。房间里只剩下空调运转的嗡嗡声，还有她自己还没平复下来的心跳。
她躺了很久，才慢慢坐起来。身上黏糊糊的，汗和精液混在一起，不舒服。她下床，光脚踩在地板上，走进浴室。镜子里的自己脸颊发红，灰金色的眼睛湿漉漉的，头发乱糟糟地翘着。一副刚自慰完的蠢样。她拧开水龙头，掬起冷水扑在脸上。凉意刺得皮肤一紧。
抬起头，盯着镜子里的自己。眼睛下面有点黑眼圈。最近训练量加大了，晚上又总是和Riot打电话打到半夜，睡眠不足。但精神却异常亢奋。身体里有股劲在窜，像憋着一股气，必须跑到赛道上发泄出来。
她会赢的。为了Alex那根没点燃的雪茄，为了自己蹉跎在草地上的那几年，也为了……电话那头那个说着“我想你赢”的丶别扭又爱撒娇的牝马娘。
擦干脸，她走回房间，从床头柜抽屉里翻出训练笔记。翻开，找到Volante Handicap那一页。空白。她拿起笔，开始写。对手名字，过往战绩，跑法特点。字写得有点急，有点乱，但一笔一划很用力，几乎要戳破纸背。
写到最后，她在页脚画了个小小的丶歪歪扭扭的爱心。画完立刻用笔涂掉，涂成一团黑墨。太蠢了。她撕掉这一页，揉成团，扔进垃圾桶。然后重新拿出一张纸，工工整整地重新写。
这次没画任何东西。
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