风挟着雪粒，吹得人满面生疼。小贩们早已收了摊，街边的商铺也落了锁，临近年节，只有几家香烛铺子和包子铺还点着灯迎客。
一群衣衫破烂的孩子围在包子铺前，等着新做好的热腾腾的肉包子，手里捏着公子齐发放给他们的报酬。老人也听说了那场赌局，可他运气太差，在城里转了几条街，没碰上一个死人。
要过个好年没有银铢可不行，他只得找上了以前的主顾，那主顾说最近用不着杀手，他哀求了半天，主顾便把中年男人介绍给了他。
他叹口气，咕哝着：“这个年，不好过啊。”他在褡裢里摸索了一会儿，又转向无名，“你那儿还有几个子儿？”
无名抬手探入怀袖里，摸出两枚铜铢。
老人又咳嗽起来，半晌，他叹口气，“去买两个肉包子吃吧。”
两人回到家已是入夜，他们住的地方是城郊一间简陋的草屋，周围没什么人家，只有一片萧索枯寂的荒野。
屋内空荡荡的，冷的厉害，无名取过火镰和稻草，燃起炭盆，和老人一起吃过包子，又自去为他煎药。
药端上来，老人喝了两口，便回屋了。
无名目送他蹒跚的背影消失在布帘后，才起身倒掉汤药，洗漱一番，自去歇下。
白日里奔波了一场，此时却并不觉得累。他侧躺在床上，望着炭盆里不时爆起的火苗发呆，迷迷糊糊间，眼前现出一双小小的赤裸的脚，脚在火苗间轻轻晃荡，他像是受到蛊惑，鬼使神差地伸手去握那脚，白白的脚却像是受惊的小银鱼，在他掌心蹦跳，又忽的从他手中跑走了。他往前走了几步，忽然陷入了一片黑暗，他举起手，揉着眼睛，他看到自己满手是血，黑色的粘稠的血沿着他的指缝不住上涌，渐渐在半空中汇聚成一个发光的血红色的脸，它像张人皮面具般漂浮在他眼前，薄薄的嫣红嘴唇一开一合，唱着不成调的歌谣。他的手探至腰间，欲要拔剑，少女的声音惊雷一般响在耳边，“你是个好人！”
他猛地坐起来，屋子里冷得厉害，他却出了一身热汗。他在被面上擦了擦手，握住了手边的剑。熟悉的触感平复了他的不安，剧烈的心跳渐渐恢复如常。
“咳咳咳……”外面传来老人剧烈的咳嗽声。他疑惑地往外望了一眼，寒风吹着破碎的窗纸哗啦啦的响。这么晚了，老头子不好好歇着，在外面做什么？他定了定神，穿衣起身，来到屋外。
屋外是一方不大不小的院子，雪下的很大，老人站在雪里，背对着他，枯瘦的右手握着一把剑。
他在练剑？无名呆在原地。
老人一次次抬手挥剑，一次次挽出剑花，剑身在空中无力地划过，剑刃上没有他想象中的杀气，甚至连最微小的震动也没有。他似是觉察到了自己的无能，费力地抬起另一只手，连着他驼背的那只手，骨头格格作响。
一定很痛吧。无名不禁往前走了几步。
老人双手握剑，往前刺出。
扑通一声。
这一刺牵扯到他早已变形的肩骨，剧痛令他一下子跪倒在雪地里。
“我已经，握不住剑了啊。”老人像是在对无名感叹，又像是自言自语。
无名看着老人跪倒的背影，他觉得那模样很像一只乌龟。这个乌龟一样缩起头来混日子的老人，曾几何时，也是个威风凛凛的大人，只是他不走运。无名遇上他时，他已经是这副模样了。
他走过去，慢慢扶起老人，
“想当年，我一把剑……”老人咳嗽着，赫赫喘着气，像一架四处漏风的破风箱，“老了老了……”
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