我没有写作的才能，可即便如此还是要拿起笔写下去，这是为什么呢？
我不擅长辛辣的语言去反抗世俗的不公，笔下的文字没有一丝攻击性，无法代表一类人发出愤懑的语言，控诉社会的黑暗。可是，即便是如此，我依然想用自己的笔写什么。
我能够描写的，只有华而不实的东西，只有杂乱的言语，构不成一个完美的故事。可就算是这样，我还是想写。越是追寻，便越是远离，这样的感觉太过痛苦。
绞尽脑汁写下的字句，却不能令自己满意，这样的东西怎么能够给旁人看呢？一面是渴望，一边毫不在意，一面是满足于自身，一面是自卑。灵魂被撕扯，心中涌起的疲倦让人想要哭泣。
标榜自己的文章，没有一点用处。就算得到他人的评价也毫不满足，我站在十字街的中心，迷茫无比，我想要什么？我不知道。可是如同上瘾一般，手中紧握的这支笔，是这样的令人着迷。
想要自暴自弃，又不满足他人所写所思。当笔下的文字成形，却发现自己像是不同言语的稚子，旁人如同已能行走的成年人，把我远远的抛下。徘徊，孤独，迷茫，朝着不知名的方向行走，我不知道前路如何。可能是一条死路，也可能回到原地。
我想要大声宣泄自己的情绪，却又隐藏在平静的面孔下，不是没有想过放弃。但有一种执笔的责任迫使我继续，不能放弃。哪怕撞得头破血流。
如果真的放弃，那我就真的什么都没有了。
世间并不美好，只有少数人属于功成名就的那些，但多数人都是平凡的人。自我拿起笔，以有数载，它是我的半身，是我另一个灵魂。像是溺水之人抓着浮木一般，这支笔就是我与他人不同的地方，这支笔就是我描绘自己幻想的唯一工具。
这是一条看不见尽头的路，我却不能回头。
......】
偶尔会有这样子，灰色的情绪翻涌，想要一个人安静的待着，想要发泄出来。
真差劲。
黑发的男人评价着自己，文人感性又理性，分裂成两半的灵魂互相攻击彼此，想要决定出胜者。这个样子，没有变成精神分裂，已经很不错了。
属于人类的灵魂，迷茫，懦弱，丑陋，矛盾。属于天的灵魂，冰冷，无情，理智，沉默。
【......
如果手握着这支笔，便是笔下世界的造物主，在内心叩问，自己是否有觉悟承担着一个人的死生？自己是否能够承担一个人的全部？
越是想，便越是害怕，对手中的这支笔产生了恐慌于害怕，不过是普通人，我有资格吗？
这支笔是潘多拉的宝匣，让人无法松手。
试问，想要得到他人的认同，他人的赞赏，是令人讨厌的事情吗？人一面说着要一往无前，一面又想着要给自己留条后路。
但是到底要怎么办呢？思考到最后，连自己的存在都产生了质疑。这样活着真的有意思吗？这样活着真的就满意了吗？
生命是宝贵的，这句话每个人都知道。每个人都在努力的活着，不管有没有目标。
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