“客厅的灯坏了，还没修好。”他把她按在沙发上坐下，径直走进厨房，“别乱走，一会儿磕着。”
“你家这么大，东西又稀少，能怎么磕。”甘陶嘀咕，靠上软绵的沙发软垫。
黑漆漆的客厅营造了入眠的氛围。
甘陶满脑子跑火车般回忆着两年前初住进来的情景，歪着身子一陷，瞌睡虫逐渐啃掉了她的意识，迷迷瞪瞪的，眼皮阖上。
睡着的工夫，好似还做了个短暂无厘头的梦。
她在一阵轻唤声中迷糊睁眼，眼前两根“灯芯”晃悠悠的，刺得她头晕。
眨眼几秒，恍惚听见他说：“来吹蜡烛，不然今天就要过了。”
意识渐渐回拢。
眼下，魏孟崎单手端着一个九寸的蛋糕，单膝跪地蹲在她面前。
蛋糕上面插着两根数字蜡烛，“2”和“3”。
生日蛋糕。
甘陶就着歪倒侧躺的姿势，一动不动地盯着他。
脸被轻捏住，他俯身凑近吮上她的唇，低声催促着她吹蜡烛：“乖，过完生日，就又是一年了。”
眼底滚烫的水意毫无征兆地蕴满，像一小泉细细的水流，蜿蜒到发丝丛。
过去交往时，魏孟崎得知她的生日是在除夕这天，曾经惊讶又惊喜地说：真幸运，一年的结尾，新一年的开始，充满期待的祝福的日子。
甘陶见他笑得温润喜悦，一言不发，也跟着笑。
那个年过得平淡又微露惨意。
老画家身体虚弱，连着过年前几周都在吃药住院。她医院公寓两头跑，不知疲倦。那夜，烟花爆竹声此起彼伏，她把家里门窗关好，看了眼躺在床上入睡的老画家，轻掩上房门。
她就这么把电视音量调到零，放空似的盯着透露出一派祥和喜庆的春晚节目，直到十二点。
她在《难忘今宵》的旋律中关了电视，浑身疲惫地走进房间，接到了他的电话。
“新年快乐，睡了吗？”
“新年快乐啊，唔，准备睡了。”
“到阳台上来。”
她走到阳台，楼底的男人提着一盏金鱼花灯，在夜幕上空绽放的璀璨烟花下，朝着她笑。
电话里的声音和楼下男人口型一致：“生日快乐，陶陶。”
后来她问他，为什
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